Ничто так не срывает и не ломает в песок розовые очки, как мигрень. Сразу же вспоминаешь, что ты неудачница, что тебе никогда не повезет, что твои работы никому не нужны, что ты, в общем-то, так себе художник-график, что ты одинока, у тебя нет друзей, ты стеснительная и неуверенная, жизнь все такая же мерзкая и гнетущая, а май тебя разочаровал во всем.
Я уверена, что ночь музеев продет паршиво, что меня там залошат, что никто ко мне не придет, да и не надо, блять, вот бы никто и не пришел. А жизнь будто бы подстебывается надо мной, дает конфетку и отбирает, запинывая по почкам. Я чувствую разочарование, слабость и слезы. Мне не хочется продолжать такое жалкое существование, лучше бы я умерла.