Вчера я пошла в книжный. У меня было 150 рублей и мелочь. Я не знала, что купить, но было катострофически скучно. Я взяла из дома "Над кукушкиным гнездом" и прочитала ее к восьми вечера. Мне нужно было читать.
Я билась между Хакли и Камю. Был сборник эссэ Хаксли, но там, в общем, были только рецензии на книги. "Никогда не пиши и не читай рецензии". Не понмю кто сказал, но он прав. Потом я билась между Камю и Сартром. И того, и другого я послала нахуй с их экзистенциализмом. Лучше в сети прочитаю. Просто не уверена в них до конца.
Мой взгляд упал на "Повелителя мух". Моя сентиментальная душа, хранящая самые теплые воспоминания декабря 2011 года, кинула меня к книге. В голове заиграла "Симпатия к дьяволу".
Эх, какие были дни. Такие мучительные и пародоксально прекрасные. Я вспомнила, как мы писали пробный ЕГЭ, как делала пятничными вечерами черчение, как следила за МЛП-сообществами, как я слушала "Симпатию", чтобы собраться с мыслями и написать сочинения по литературе. Кстати, я до сих пор слушаю "Симпатию" перед тем, как начать писать какой-нибудь уебищный рассказик, который я выложу на фикбук, и меня залошат. В тот декабрь я получила свою единственную первую 5 по сочинению. Я писала про Онегина. Очень прочувствовалась его горем. А через год получила 5 за сочинение про Свидригайлова. Всегда меня тянуло на мразей.
Я схватила книгу и подумала: "Лана, зачем она тебе? Ты же ее уже читала". А зачем переслушивать любимые альбомы? А зачем одевать вещи, которые уже одевал однажы? А зачем нам вообще нужно это все? Я не знаю. Никто не знает, но делает.
Я поставила книгу обратно.
"Извини, Хрюша, ты умер за демократию, из-за жестокости необразованных дикарей. Видимо, я не настолько жалею тебя," - сказала я про себя и пошла дальше.
Мне хотелось прочитать что-нибудь про простого советского гражанина. Что-то обличающее советскую власть и очень будничнее. Такое ленивое и невыносимо тянущееся, как упругая жвачка. Подумала над Зощенко, но пошла дальше.
Я повернулась, и перед моими глазами вырос стелаж с книгами "Современная и зарубежная классика". Знаете, там еще на обложки картины импрессионистов печатают, а в углу подсолнух Ван Гога. Я пробежалась глазами по полкам. Какие-то люди, много Шоу. Хэмингуэй не вызывал у меня доверия. Он странно пишет про войну, у меня в душе ничего не полыхает от этого.
Там была единственная книга Воннегута "Завтрак для чемпионов". Я взяла ее. Полистала, увидела картинки, как в "Маеньком принце". Люблю, что Курт пишет детские книги для взрослых. В общем, это была отличная покупка, правильное решение.
Воннегут и Довлатов - единственные писатели, которых я покупаю без страха, что зря трачу деньги. Держишь в руках их книги и знаешь, что это будет приятные минуты твоей жизни. Утопаешь в каждом слове и читаешь его по слогам, потому что невыносимо приятно читать его. Дикое наслаждение. Мне бы так писать. Вообще интересно, что ожидают люди, открывая ссылки на мою писанину. Что они ждут? Незамысловатого простого сюжета, тоскливой концовки, персонажа, который будет говорить как быдло или, наоборот, заумного чувака? А может все знают, что я полный мудозвон, и ничего не ожидают, а просто их название увлекло.
Я билась между Хакли и Камю. Был сборник эссэ Хаксли, но там, в общем, были только рецензии на книги. "Никогда не пиши и не читай рецензии". Не понмю кто сказал, но он прав. Потом я билась между Камю и Сартром. И того, и другого я послала нахуй с их экзистенциализмом. Лучше в сети прочитаю. Просто не уверена в них до конца.
Мой взгляд упал на "Повелителя мух". Моя сентиментальная душа, хранящая самые теплые воспоминания декабря 2011 года, кинула меня к книге. В голове заиграла "Симпатия к дьяволу".
Эх, какие были дни. Такие мучительные и пародоксально прекрасные. Я вспомнила, как мы писали пробный ЕГЭ, как делала пятничными вечерами черчение, как следила за МЛП-сообществами, как я слушала "Симпатию", чтобы собраться с мыслями и написать сочинения по литературе. Кстати, я до сих пор слушаю "Симпатию" перед тем, как начать писать какой-нибудь уебищный рассказик, который я выложу на фикбук, и меня залошат. В тот декабрь я получила свою единственную первую 5 по сочинению. Я писала про Онегина. Очень прочувствовалась его горем. А через год получила 5 за сочинение про Свидригайлова. Всегда меня тянуло на мразей.
Я схватила книгу и подумала: "Лана, зачем она тебе? Ты же ее уже читала". А зачем переслушивать любимые альбомы? А зачем одевать вещи, которые уже одевал однажы? А зачем нам вообще нужно это все? Я не знаю. Никто не знает, но делает.
Я поставила книгу обратно.
"Извини, Хрюша, ты умер за демократию, из-за жестокости необразованных дикарей. Видимо, я не настолько жалею тебя," - сказала я про себя и пошла дальше.
Мне хотелось прочитать что-нибудь про простого советского гражанина. Что-то обличающее советскую власть и очень будничнее. Такое ленивое и невыносимо тянущееся, как упругая жвачка. Подумала над Зощенко, но пошла дальше.
Я повернулась, и перед моими глазами вырос стелаж с книгами "Современная и зарубежная классика". Знаете, там еще на обложки картины импрессионистов печатают, а в углу подсолнух Ван Гога. Я пробежалась глазами по полкам. Какие-то люди, много Шоу. Хэмингуэй не вызывал у меня доверия. Он странно пишет про войну, у меня в душе ничего не полыхает от этого.
Там была единственная книга Воннегута "Завтрак для чемпионов". Я взяла ее. Полистала, увидела картинки, как в "Маеньком принце". Люблю, что Курт пишет детские книги для взрослых. В общем, это была отличная покупка, правильное решение.
Воннегут и Довлатов - единственные писатели, которых я покупаю без страха, что зря трачу деньги. Держишь в руках их книги и знаешь, что это будет приятные минуты твоей жизни. Утопаешь в каждом слове и читаешь его по слогам, потому что невыносимо приятно читать его. Дикое наслаждение. Мне бы так писать. Вообще интересно, что ожидают люди, открывая ссылки на мою писанину. Что они ждут? Незамысловатого простого сюжета, тоскливой концовки, персонажа, который будет говорить как быдло или, наоборот, заумного чувака? А может все знают, что я полный мудозвон, и ничего не ожидают, а просто их название увлекло.